Телевизор выключен, радио и компьютер тоже. Нет ни одного пути для информации помимо собственных органов восприятия.
Сразу исчезла война. Бесит газонокосильщик за окном, а не агония родной валюты. Правительство перестало решать мои проблемы. Потому что сами проблемы перестали быть. Думаю, порезать кружок камамбера на шесть или на восемь частей? И мне не нужны советы аналитиков, заседания чиновников, экстренный саммит и тому подобное.
Жизнь тиха и спокойна. Ложишься и смотришь то на потолок, то на закрытые веки.
Становится интересно, что произошло за это время. Включаешь свое жидкокристаллическое окно в мир. Кого-то убили для моей безопасности, серьезный дядечка хочет вылечить геморрой, который, по его убедительным речам, у меня не только есть, но и здорово отравляет существование. На мое лицо наклеивают улыбку, из меня пытаются выдавить слезы, поставить на путь праведного гнева, раздув мельчайшую проблему до размеров апокалипсиса.
Выключаешь телевизор. И нет никакого геморроя, опасности и бесячей череды программ. Возникает вопрос: а были ли они до того, как телевизор на прощание щелкнул?
А долго ли я жил по сценарию авторов телешоу? Переживал запрограммированные эмоции? Скучал во время профилактики? И не является ли мое сомнительное прозрение частью сценария?
Надо узнать, что по этому мнению думает Познер.
